miércoles, 8 de junio de 2016

BALÓN DE CUERO




Balón de cuero 

El balon no esta manchado lo dijo ese Dios llamado Maradona

El primer contacto que tuve con la vida fue con un balón de fútbol, si bien el artículo de proletario que tenemos a la mano es una guitarra acústica, para muchos de nosotros el balón de fútbol soccer toma relevancia sobre todo si este articulo proletario por cuestiones historias ahora lucha por no desaparecer de los parques y de los barrios.

Este balón ahora lucha en contra de los videojuegos al encierro de nuestras generaciones, provengo de una generación que jugo en las calles, se jugaba en los parques en los llanos muy pocos pagaban para jugar dentro de un equipo.

Pero ese balón sigue rodando por el mundo, los chicos en palestina juegan en medio de la guerra, en los barrios de ciudad Juárez se juega en medio de una guerra en cada esquina, es casi una protesta el que en medio de unas ruinas los chicos se diviertan jugando a la pelota y que los militares y su hermetismo los vean concierta envidia, cuantos niños soñaron salir adelante por este medio y acabaron muertos en medio de las ruinas de una guerra estupida.

A veces paso por un campo de futbol solo encerrado entre rejas en medio de una maquiladora abandonada, ahí es donde los obreros solían relajarse después de varias horas de trabajos arduo, correr por correr patear el balón para desestresarse y después regresar a sus labores, en las cárceles hay porterías y un balón, en Argentina un cura funda san Lorenzo de Almagro años atrás la Reina de Inglaterra nos prohibía jugar al fútbol sentía que lo prostituyamos, así tenemos un Rey negro desde antes de Obama y tenemos un Dios de carne y hueso.

Nos han encerrado con cadenas y candados a un encierro casi carcelario, hemos dejado de patear el balón en los parques en las calles en las paredes, regresemos a atrás donde dos piedras nos marcaban la portería y un balón gastado desgarrado era nuestra arma para desafiar al miedo.

Carlos Macias Esparza

jueves, 26 de mayo de 2016

Morir en el infierno (plutodemocracia electoral en tiempos de crisis)





Morir en el infierno (plutodemocracia electoral en tiempos de crisis)


En esa oficina fría, tan fría como la celdas el secretario de cultura le preguntaba a uno de sus subordinados.

Porque usted nunca a ido a un mitin nuestro partido?,

El hombre comenzó a sudar, después otra preguntita, 

De hecho porque?cuando cumple sus horario de trabajo se quita la playera en la cual tenemos el logo de nuestro querido partido. 

Esta vez estuvo a punto de vomitar, pero no dijo nada guardó un silencio atroz de esos que dicen mucho mas que una simple palabra, cuando le dijeron que se marchara, salió directo al baño hay vomito todo, después se limpió el sudor soltó todo lo que pensaba de esas preguntas.

Carlos Macias Esparza 

domingo, 17 de abril de 2016

VIVAS NOS QUEREMOS, 24 DE ABRIL 2016 CDMX



profecía inmediata

No sirve ya el papel.
No sirve el llanto.
Escribo en las paredes

© Juan Bañuelos, A paso de hierba
© Fondo Editorial Casa de las Américas La Habana, Cuba 2005

jueves, 14 de abril de 2016

miércoles, 13 de abril de 2016

Cruzar los ríos/ Algo sobre el poemario algún muelle del, poeta ruben macias


Cruzar los ríos/ Algo sobre el poemario algún muelle del poeta, ruben macias


(imagen tomada de, elespaciodemartha.blogspot.com)


La luz del sol termino por adueñarse de la
atmosfera entera dejándose caer hasta el último de los rincones.
Era lo que Jack esperaba e inevitablemente se hecho a caminar a
través de las calles de Tijuana, las manos sin saber que hacer con
ellas, dentro de los bolsillos del pantalón.

José Revueltas-Los motivos de Caín


Algunas veces crucé el rio bravo en brazos de mi tío Martín, era muy pequeño pasábamos largas horas en el Paso Texas, a veces el se ponía bastante ebrio y se quedaba dormido en la banqueta, yo me le quedaba viendo y jugueteando con los objetos de mi alrededor, de pura suerte nunca me extravié, después cruzábamos juntos el puente de las Américas.

Rubén Macías Esparza (anécdota)

Mi tío Martín falleció ase ya casi 25 años, el rio bravo luce casi seco, ya no están tampoco los campos algodoneros que estaban a su alrededor, a poco pasos ya en territorio americano esta un muro de contención que funge como línea divisora, (llamado el muro de la vergüenza) solo quedan los migras que merodean la frontera amenazadores, inquietos recortan cartucho cuando uno se acerca un poco a la malla ciclónica.

Como no recordar el momento culminante de la estancia del Sub Marcos, en la frontera con el Paso Texas, en el puente lerdo de Ciudad Juárez, un helicóptero nos asediaba y sus tripulantes nos apuntaban con armas largas, grabándonos en todo momento, entonces el Sub sube el alta vos y les grita a los chingados migras;

Las fronteras no existen para nosotros, solo existen para los poderosos…
Ese helicóptero cruzo cielo mexicano, nos siguió hasta la prepa AltaVista, con el arma nos apuntaba hasta que desaprecio del cielo.

Que paradójico es que Rubén haya escrito el poema nuevo, después de casi veinticinco años de a ver cruzado un puente en hombros de su tío, valla que es irónica la vida, esta ves no pudo cruzar el puente. Dejemos que el poeta nos platique su desesperanza;

Entendimos que la espera debajo de puente es un ritual en los ojos de este amante…

Así termina el poema Nuevo, de nuestro joven poeta Juarense.

Carlos Macías Esparza