No es cierto que se empieza la vida como un dulce niño que cree en todo lo que pasa bajo el techo de su padre? Luego llega el día de la decepción cuando uno se da cuenta de que es desgraciado y miserable y pobre y está ciego y desnudo, y con rostro de fantasma dolorido y amargado camina temblando por la pesadilla de la vida.
jack kerouac/ en el camino
faltaban muchos kilómetros para llegar a buenos aires, era el perú y su mar triste sus calles llenas de policías y militares gringos en todas partes por todo su centro histórico, mucha nostalgia y rabia y si vallejo estaba hay desde que bajamos del avión, esa neblina que cubría el mar y su quietud, no había lágrimas porque el mar las abrazo a todas, vallejo mil veces vallejo ese hombre que tenía el corazón mas grande de américa.
ahora a transbordar un camión lleno de inmigrantes hacia arica frontera con chile, todo muere por el maldito fútbol decía bowie y en efecto todo se muere, nada mas relevante que un balón detrás de una televisión, todo ese ritual del pueblo tan odiado y tan amado por quienes todavía respiran.
y nada solo una noche mas para llegar a santiago de neruda, hay donde nos gritaron mexico que pais tan lindo tienen, eso me lo gritaron unas artesanas, con sus cabellos largos negros y piel morena, me acerque y me comentaron hay mi oaxaca querido resiste.
después camine con el gaznate a punto de desgarrarse los negros en una fogata intimidantes tristes y los otros casi con cuchillo en la bolsa y ese parque oscuro y largo y era inevitable el lagrimon cuantos jóvenes protestaron en la dictadura, cuantos mas ahora ausentes y que en ese parque llenaron de amor a su país a nuestro continente, esta era una nostalgia borracha, porque neruda aparece tras esa oscura noche como un pájaro negro recitando poesía y la luna naranja, santiago es un museo de sus versos, ellos los otros nunca lo enterraran sigue vivo y por las noches lee poemas en esas fogatas adorando a su pueblo...
faltaban muchos kilómetros para llegar a buenos aires, era el perú y su mar triste sus calles llenas de policías y militares gringos en todas partes por todo su centro histórico, mucha nostalgia y rabia y si vallejo estaba hay desde que bajamos del avión, esa neblina que cubría el mar y su quietud, no había lágrimas porque el mar las abrazo a todas, vallejo mil veces vallejo ese hombre que tenía el corazón mas grande de américa.
ahora a transbordar un camión lleno de inmigrantes hacia arica frontera con chile, todo muere por el maldito fútbol decía bowie y en efecto todo se muere, nada mas relevante que un balón detrás de una televisión, todo ese ritual del pueblo tan odiado y tan amado por quienes todavía respiran.
y nada solo una noche mas para llegar a santiago de neruda, hay donde nos gritaron mexico que pais tan lindo tienen, eso me lo gritaron unas artesanas, con sus cabellos largos negros y piel morena, me acerque y me comentaron hay mi oaxaca querido resiste.
después camine con el gaznate a punto de desgarrarse los negros en una fogata intimidantes tristes y los otros casi con cuchillo en la bolsa y ese parque oscuro y largo y era inevitable el lagrimon cuantos jóvenes protestaron en la dictadura, cuantos mas ahora ausentes y que en ese parque llenaron de amor a su país a nuestro continente, esta era una nostalgia borracha, porque neruda aparece tras esa oscura noche como un pájaro negro recitando poesía y la luna naranja, santiago es un museo de sus versos, ellos los otros nunca lo enterraran sigue vivo y por las noches lee poemas en esas fogatas adorando a su pueblo...
carlos macías esparza
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