9 DE MARZO UN DIA SIN MUJERES

Presentación del poemario Bicicleta del escritor Carlos Macias Esparza

Sofía Corral Bicicleta Carlos Macías Esparza

Sofía Corral  Bicicleta  Carlos Macías Esparza  Otra Editorial.


Me complace mucho compartir la presentación de esta obra con dos queridos amigos, a quienes conozco probablemente desde el 2001 aunque las circunstancias no me vienen muy claramente a la cabeza. Pudo ser en alguna asamblea de la Sexta, en alguna manifestación contra la tortura taurina, contra la guerra de Bush o contra la militarización, o quizás en un recital de poesía. Hemos compartido espacios fraternos y aunque no me siento autorizada literariamente a hacer una presentación de un libro de poesía, porque no soy poeta, soy sensible en su apreciación.

Carlos se presenta en las reseñas biográficas de sus libros como oyente de la carrera de Literatura de la UACJ en ICSA, nunca como licenciado. Título que me parece desde mi posición como profesora, más que merecido, cuando su asistencia a los cursos ha sido motivada por el auténtico interés y necesidad de aprender y aproximarse al arte literario, y no, por la obligación, ni la búsqueda de una calificación académica. También creo (y aquí abro un paréntesis desde mi perspectiva antisistema) que la autorización de los conocimientos no se ciñen a un nota o a un currículum. O como lo vi en un grafiti “aprobar no es aprender”. Como adherente a la Sexta Declaración de la Selva Lacandona y desde una mirada autonomista, creo que él mismo coincide con esta posición.

Carlos junto con su hermano Rubén fundaron el colectivo José Revueltas en Ciudad Juárez que se define como agrupación que reúne a escritores y músicos que realizan actividades culturales y labores de promoción de los derechos humanos. Entre sus acciones destacan los círculos de lectores, mesas de presentación de autores y publicación de forma independiente y colaborativa de diversos materiales literarios desde hace más de una década.

Podría detenerme más a hablar de la trayectoria en el trabajo de difusión de la cultura y defensa de las garantías sociales de diversa índole, pero quiero dar paso al comentario de su reciente libro titulado “Bicicleta”.

Bicicleta es una apuesta por recorrer el recuerdo rodando por la palabra, de desentrañar y desenterrar la memoria de los que se fueron. Es un divagar, no en el sentido de la palabra que refiere a errar en el propósito del pensamiento y la escritura, sino en el otro, en el significado descompuesto del vocablo: di-vagar: decir y vagar con alegorías lo que la reciente supuesta guerra contra el narco silenció.

En esta compilación de poemas, el lector podrá reconocer el dolor de la desaparición, el dolor de lo que se suponía o nos hicieron suponer inefable, a través de versos que taladran nuestra apatía.

Como copilotos de la bicicleta podremos conducir. Conducir el hallazgo del horror hacia desiertos ciertos, de certeza, de certidumbre, de que lo que vivimos fue real, de que nos robaron la tranquilidad, de que se deshicieron familias y de que los fantasmas, sí existen.

La poesía como metáfora perfecta de la realidad hace que tomemos el pulso a la muerte a través de la vida, al mismo tiempo que tomamos distancia frente a ella. Los versos nos permiten aproximarnos y apartarnos paradójicamente de nuestra propia finitud.

La Bicicleta de Carlos Macías nos invita a deambular como conductores, si valientemente maniobramos los pesados manubrios de nuestra nostalgia; o como pasajeros, si subidos en sus “diablitos” su miedo no nos amedrenta y no caemos en los baches de la amnesia.


Sofía Corral.

*fotografía Jorge Cuevas (Minino)

Justicia para Enrique Servin

Esta bien los honores a una carrera de por demás galardonada a nivel nacional, tampoco veo mal que cambien los nombres de ciertos premios o medallas para quien queremos que viva en nuestra memoria colectiva, también es un hecho que el reclamo de JUSTCIA para Enrique Servin tenga que venir de los círculos de amigos y colegas intelectuales, son pocos los que han levantado la voz ante la situación tan grave de violencia que pasamos en Estado Chihuahua, El Poeta Enrique Servin no murió de muerte natural, fue asesinado dentro de su domicilio. Como colectivo José Revueltas exigimos justicias para to@s en este caso para nuestro colega poeta Enrique Servin.

Gracias por todo Diego Armando Maradona

Gracias por todo Diego Armando Maradona 

Cumplir un sueño se dice fácil porque es lo más cercano a las utopías y más un sueño de niños que se va haciendo cada vez más cercano, recuerdo de aquella tarde donde aquel ser pequeño dentro de un televisor cumplió el sueño de todos quitándose a todos y metiendo uno de los goles más importantes de nuestro tiempo, lo vi con mis ojos junto a mi padre, desde ese día decidí acompañarlo a todos lados fue y es lo más cercano que tengo a una admiración profunda por alguien que vino desde lo más bajo para decirnos a los pobres del mundo se puede luchar contra los poderosos.

Llegó a México el mejor de la historia a dejarnos otra vez un pedacito de ella, porque México no sería sin él y el sin México tampoco y Diego lo sabe, lo tuvimos tan cerca de nosotros para quienes lo queremos y amamos con todas sus contradicciones y aciertos lo disfrute cada fin de semana me dolía cada estúpido que se creía capaz de hablar de él junto a un micrófono frío y calculador sabían que les daría la nota ahí radica su carácter inapropiado el cederle espacio a los estúpidos.

Gracias diego por esos días en México que siempre voy a recordar por tu arrogancia única y ese amor al fútbol y a la pelota que nunca se acabe

Heridas en la tierra

Heridas en la tierra

Los muros están impuestos por odio decía un hombre de cabello largo u una piochita larga, con odio decía mientras apretaba sus puños y miraba lo inmenso del desierto, mientras las aves volaban sobre aquel cielo lleno de nubes negras oscuras, el recuerdo no era más que un cuerpo olvidado en el desierto olvidado por quién? Por los amigos o compañero de viaje y por todos aquellos que ni si quiera rastrean su pasado, a él lo atormentaban esas historias que había sufrido tanto el verlo caer poco a poco muerto de sed primero y después caer sobre la tierra que ya lo abrazaba él era apenas un niño que se sostenía de la mano de su madre. 

A veces el desierto lo levantaba de sus sueños con harta sed maldito desierto nunca tiene agua para beber la poca que hay desaparece, recordar la llagas de los pies y el sudor que se pega a la piel y todo porque él no entendía nada solo que huían de los ojos de alguien que los vigilaba con el odio más grande del mundo, eso si lo podía sentir él era como si por pocos arbusto o las montaña los mirara el demonio frio y calculador, sabía también que había que cruzar una línea un muro algo que cada vez estaba más lejos o más cerca esto según las voces de los compañeros.

Cuando cayó la primera noche en ese desierto el durmió abrazado a su madre a su cuerpo a su vientre su madre ya no despertó de ese sueño el tubo que olvidarla en aquel desierto la enterraron era justo hacerlo ante los ojos del niño que con sed y harta hambre miraban como aquellos hombres dependían a su madre, mírala le decían mírala por última vez mientras el muchacho tomaba su mano fría en medio de la tierra ardiendo, adiós madre se dijo en silencio mientras aquellos hombre arrojaban el cuerpo a un oyó no tan profundo, siguieron el camino el ya no tomaba de la mano a nadie es más sentía que no tenía manos ni brazos que se habían quedado atrás.

Así suspendido de las vallas de que dividían al norte del sur aquel hombre alto y flaco miraba aquel desierto ya poblado siempre regresa a ver por las rendijas de los muros y se dice; hay está enterrada mi madre a cientos de kilómetros, de niño nunca supo descifrar con palabras lo que sentía, ahora sabe que es odio de alguien invisible asía ellos a los que desterró la guerra maldita guerra, ya grande sueña que jamás soltó la mano de su madre eso los hace caminar un poco más en la vida caminar cansado en un país ajeno y algún día piensa morir cansado y con mucha sed y hambre

Carlos Macias Esparza 

Ah sí, yo lo sabía

Ah sí, yo lo sabía

Cuando el público hace una pregunta a un intelectual poeta escritor músico actor sobre la problemática que pasa el país generalmente ellos tienen la respuesta y solo quieren escuchar de vos de otros lo nosotros no podemos decir por incapacidad intelectual o por simplemente no nos atrevemos a comentar en público, el sujeto que posee el micrófono no es más ni menos que el bolero que trabaja arduamente y el obrero que diariamente convive con la política que lo oprime , todos poseemos algo que nos duele y que se llama reclamo, bien podemos decírselo a en su cara a los malditos gobernantes que pasan diariamente ante nuestros ojos, no es necesario tener el micrófono.

La tarde de ayer el poeta y traductor José Vicente Anaya recibió la medalla mérito literario por parte de las instituciones de gobierno y de manos de gobernador Javier Corral, la carrera de José Vicente no es la carrera de un militante ni mucho menos la de un pensador o filósofo político es la de un traductor y poeta esto no salva de ser crítico ante los sucesos que hoy en día nos afectan como ciudadanos pero tampoco nadie paro la charla para denunciar los atropellos que todos los días sufrimos porque todos tenemos ese derecho, aunque siempre recae más en un intelectual.

Todos debemos algo a Cd Juárez y apariencia sabemos que es y lo guardamos en los bolsillos del silencio justicia libertad democracia todos en esa fría sala lo sabíamos hemos fallado ante la historia vendrán otras generaciones los conflictos serán más y más graves aun la palabra y silencio eternos amigos de la revolución romperán todos los muros del mundo.


Carlos Macias Esparza